ПОТ
Тяжёлое липкое похмелье, надо двигаться, перебегать улицы, ступать по грязному снегу. Лежать бы на кровати и заснуть, съесть бы яичницы с салом, с луком…
Серый цвет, мгла, идти по вспоротому асфальту, кусками перемешанному с глиной, неплохо было бы выкурить хотя бы сигарету, но не опоздать бы.Замаячил Вишерский перрон, тонкие серые стальные колонные, желтый череп вокзала, на путях прошли засаленные пьяницы. Тихо перешла минутная стрелка часов у касс, кажется, всё-таки опоздал. Питерский нет, не ушёл, он не приходил, кассирша сказала, что ближайший будет в полночь, не раньше, на пути сошёл экспресс. Патруль, с какими-то немытыми лицами, полоснул меня взглядами и угрюмо пошёл дальше. Я оглянулся, на лавках спали, кто-то тихо матерился. Чёрт ну, я попал, и что это было? Что было ночью, какие-то отрывки, шум, скрежетание, кажется это, у меня скребёт в голове. Я стрельнул сигарету и закурил, с металлическим привкусом была каждая затяжка. Нигде не было никакого ларька с водой и я, дойдя до перил, сгрёб липкий снег в ладонь, взял в рот и растёр лицо, немного полегчало, увидел туалет, напился воды из сломанного крана, тошнота ударила в горло и живот, меня вырвало в раковину. Я долго стоял у лестницы пешеходного моста, потом пытался заснуть в зале, но мутило, выбрав удобное положение, осунулся на лавке, под козырьком. Потом, оклемавшись, пошёл в город, деньги были практически неистраченными, я взял пива, и немногого поел. Воспоминания начинали немного прорастать – железнодорожная насыпь, кулёк в руке, моток провода, холодный овраг, холодно, неспешна, проползает товарный, земля слегка вибрирует, потом желтая гусеница быстро отстукивая ритм, выползает из-за поворота, сближается с нами, вспышка, удар по ушам, скрежет, летящие камни, хрустящие деревья, гаснущий свет вагонов, летящие искры, дым или взвесь, потом только звон в ушах, отползаем, Лёха запутался в кустах. Бежим что есть сил, залетаем в буханку, бешеная тряска по ухабам. Пьём водку как воду, она не пьянит. Холодный пот стекал по спине, не может быть, что бы это было на самом деле. Так просто, вот так, вчера – пил у кого-то на квартире, обсуждал извечную тему борьбы, сопротивление личности обществу, кто знал, что это не пустые слова, или нет, всё это бред, паранойя, ведь сказали, что поезд сошёл, а не подорван. Ничего, всё будет хорошо, никто не узнает, нет, ничего не было, сейчас выпью ещё, ну обычный пьяный, ни дать не взять, сейчас сяду на автобус, и уеду. В Москву, в Питер, затеряюсь у знакомых. Чёрт, почему же я оказался на Вишере, всё это бред. Я пошёл в туалет, схватившись за ремень, я увидел рукоятку пистолета. Сука, сука, а зачем ствол, зачем ствол? Эхом прошелестели, отражаясь многократно чужие слова «А сдаваться мы не умеем, сдаваться мы не умеем, не умеем, умеем». Потихонечку я положил в сливной бочёк его. Значит всё немного посерьёзнее. Взяв ещё пива, а начал соображать, меня просто напоили, и взяли с собой, но я не причастен, и не виноват, ничего не знал, не понимал, кнопку не жал. Да постой, не кнопка, это была какая-то вертушка, крутилась она сначала тяжело, а потом полегче… Меня ударило в озноб, я сошёл с ума, вот и всё. Я подошёл к соседу, пьющего пиво и спросил: - Почему поезда не ходят, не знаете? - Подорвали пути, говорят, когда разберут состав никто не знает. - Пиздец! Потом что-то щёлкнуло в голове, я вернулся в туалет и открыл бочёк… 
|
